Miradas ciegas

Fotografía de Chris Anthony

“- Cuando alguien busca – continuo Siddharta -, fácilmente puede ocurrir que su ojo solo se fije en lo que busca; pero como no lo halla tampoco deja entrar en su ser otra cosa, ya que unicamente piensa en lo que se busca, tiene un fin y está obsesionado con esa meta. Buscar significa tener un objetivo. Encontrar, sin embargo, significa estar libre, abierto, no necesitar ningún fin. Tú, venerable, quizás eres realmente uno que busca, pues persiguiendo tu objetivo, no ves muchas cosas que están a la vista.”

Fragmento del libro "Siddhartha" de Hermann Hesse

Vinilo en tiempos disonantes

Fotografía: Chema Madoz

STRICTLY RHYTHM
(Para una teoría de las relaciones humanas)

"De todos los objetos que conservo
sin duda el que prefiero es un vinilo
quebrado por la furia, que enmarqué
como fetiche póstumo un tiempo
entre tú y yo. También es un retrato,
donde una sombra trunca las sonrisas
con anticipación al desenlace.
Bien mirado, dibuja un mapa en torno
al preciso lugar del desencuentro,
esquema de una ruta desgastada.
Si a este espejo picado que refleja
lo que somos velando lo que fuimos
le incorporamos sendas manecillas,
marcarán un vacío temporal,
como una herida abierta entre las dos
y las seis.



_______El final de nuestra historia
no estaba escrito, no, sino grabado.
El retrato, reloj, espejo o mapa
aún suena a treinta y tres revoluciones
con la crepitación de la memoria,
hasta que cae la aguja en la fatídica
franja horaria, y restalla el desacuerdo.

Esto me hace pensar en cuántas veces
no se acompasan nuestros corazones,
y cómo armonizar en contrapunto
es verdaderamente extraordinario.
Todo termina siendo una cuestión
de ritmo, y compartir es completar
todas las vueltas por los mismos surcos
en las caras A y B de nuestra vida.

Sabemos lo que puede dar de sí
cada tema. Si hay algo que salvar,
tendremos que grabar un nuevo disco."

Del libro " Mira mi corazón preso en el ámbar de los instantes eternos"
Autor: José Blanco

Soledad Matemática

Fotografía: Misha Gordin

“Los números primos sólo son exactamente divisibles por 1 y por sí mismos. Ocupan su sitio en la infinita serie de los números naturales y están, como todos los demás, emparedados entre otros dos números, aunque ellos más separados entre sí. Son números solitarios, sospechosos, y por eso encantaban a Mattia, que unas veces pensaba que en esa serie figuraban por error, como perlas ensartadas en un collar, y otras veces que también ellos querrían ser como los demás, números normales y corrientes, y que por alguna razón no podían. Esto último lo pensaba sobre todo por la noche, en ese estado previo al sueño en que la mente produce mil imágenes caóticas y es demasiado débil para engañarse a sí misma.

En primer curso de la universidad había estudiado ciertos números primos más especiales que el resto, y a los que los matemáticos llaman primos gemelos: son parejas de primos sucesivos, o mejor, casi sucesivos, ya que entre ellos siempre hay un número par que les impide ir realmente unidos, como el 11 y el 13, el 17 y el 19, el 41 y el 43. Si se tiene paciencia y se sigue contando, se descubre que dichas parejas aparecen cada vez con menos frecuencia. Lo que encontramos son números primos aislados, como perdidos en ese espacio silenciosos y rítmico hecho de cifras, y uno tiene la angustiosa sensación de que la parejas halladas anteriormente no son sino hechos fortuitos, y que el verdadero destino de los números primos es quedarse solos. Pero cuando, ya cansados de contar, nos disponemos a dejarlo, topamos de pronto con otros dos gemelos estrechamente unidos. Es convencimiento general entre los matemáticos que, por muy atrás que quede la última pareja, siempre acabará apareciendo otra, aunque hasta ese momento nadie pueda predecir donde.

Mattia pensaba que él y Alice eran eso, dos primos gemelos solos y perdidos, próximos pero nunca juntos. A ella no se lo había dicho. Cuando se imaginaba confiándole cosas así, la fina capa de sudor que cubría sus manos se evaporaba y durante los siguientes diez minutos era incapaz de tocar nada…”

Fragmento del libro: "La soledad de los números primos"
Autor: Paolo Giordano

Miradas que callan

Fotografía: Cosecha Propia

"El eco de tu mirada aún retumba en mi alma."

C.P.

Rosa de Victoria

Sigur Rós, (en islandés "Rosa de Victoria") es una banda islandesa de post-rock, con elementos de shoegazing y minimalismo. La banda es conocida por su sonido etéreo y por el falsete de voz de su cantante Jón Þór Birgisson.

Y como una imagen vale más que mil palabras, vosotros "veréis":

Sigur Rós - Sæglópur

Abracadabra

Fotorafía: photografiado.com

"Magia que se posaba en nuestras manos
magia volando sobre los tejados
magia que nos juramos
que duraría para siempre
magia que nunca engaña pero miente
magia de las palabras a los hechos
magia hasta quedarnos sin aliento
bendita magia.

Magia para evitar lo inevitable
magia para olvidar lo fácil
que se olvida como por arte de magia
y hubo magia
que borró todas las pisadas
magia dolía mucho y no fue nada
magia que todo acaba
y ahora te empiezo a echar de menos.

Magia que salió
como una paloma de algún sombrero
magia que volverá para salvarnos
magia en otros cuerpos y otras manos
magia de equivocarnos
y nadie quiso hacerse daño
magia sin un gramo de maldad
magia... magia...
y nadie quiso hacerse daño
y nadie quiso hacerse daño
yo nunca quise hacerte daño."

Título: Magia
Autor: Iván Ferreiro

Rosa

Fotografía: Chema Madoz

"Yo también hablo de la rosa.
Pero mi rosa no es la rosa fría ni la de piel de niño,
ni la rosa que gira tan lentamente que su movimiento es una misteriosa forma de la quietud.
No es la rosa sedienta, ni la sangrante llaga, ni la rosa coronada de espinas, ni la rosa de la resurrección.
No es la rosa de pétalos desnudos, ni la rosa encerada, ni la llama de seda, ni tampoco la rosa llamarada.
No es la rosa veleta, ni la ulcera secreta, ni la rosa puntual que da la hora, ni la brújula rosa marinera. No, no es la rosa rosa sino la rosa increada, la sumergida rosa, la nocturna, la rosa inmaterial, la rosa hueca.
Es la rosa del tacto en las tinieblas, es la rosa que avanza enardecida, la rosa de rosadas uñas, la rosa yema de los dedos ávidos, la rosa digitalla rosa ciega.
Es la rosa moldura del oído, la rosa oreja, la espiral del ruido, la rosa concha siempre abandonada en la más alta espuma de la almohada.
Es la rosa encarnada de la boca, la rosa que habla despierta como si estuviera dormida.
Es la rosa entreabierta de la que mana sombra, la rosa entraña que se pliega y expande evocada, invocada, abocada, es la rosa labial, la rosa herida.
Es la rosa que abre los parpados, la rosa vigilante, desvelada, la rosa del insomnio desojada.
Es la rosa del humo, la rosa de ceniza, la negra rosa de carbón diamante que silenciosa horada las tinieblas y no ocupa lugar en el espacio."

Nocturno de la rosa de Xavier Villaurrutia

Atardecer convergente

Fotografía: Peter Lindbergh

"Tu cuerpo, el mundo, corre.
Mis ojos, el mundo, también.
Nadie ama dos veces con los mismos ojos.
Contemplar: confluir."

Tarde de cámara lenta
Autor: Gabriel Zaid

Carretera y Duero

Cerrado porque me lo pide el cuerpo... y el alma.

Hasta pronto, si los dioses, la lotería, la ciática y/o demás familia no lo impiden.

Diagnóstico acertado

Fotografía: Chema Madoz

"Yo nunca insulto, caballero, diagnostico.
(…)
Son los lectores-rana. Constituyen la inmensa mayoría de los lectores humanos y, sin embargo, no descubrí su existencia hasta muy tarde. Soy tan ingenuo. Creía que todo el mundo leía como yo; yo leo igual que como: no significa únicamente que lo necesito, significa sobre todo que entra dentro de mis cálculos y que los modifica. Uno no es el mismo si ha comido morcilla que si ha comido caviar; uno tampoco es el mismo si acaba de leer a Kant (Dios me preserve de hacerlo) o a Queneau. Por supuesto cuando digo “uno” debería decir “yo y algunos más”, ya que la mayoría de gente emerge de Proust o de Simenon sin inmutarse, sin haber perdido ni un ápice de lo que eran antes y sin haber adquirido un ápice de más. Han leído, eso es todo: en el mejor de los casos, saben “de qué se trata”.
(…)
Uno nunca es el mismo después de leer un libro, aunque sea del modesto Léo Malet: un Léo Malet le cambia a uno. Después de leer a Léo Malet , uno ya no mira a las chicas con impermeable como las miraba antes."

Higiene del asesino de Amélie Nothomb

Incineración

Fotografía: Misha Gordin

"Tristemente puesta en pie
acaricias con los dedos la esperanza muerta
la torpeza y la vergüenza de este año, que no fue
ese año que esperábamos tener.

Y lamentas con miradas
lo que no se puede ni explicar
lo que no has guardado
porque al no ser lo esperado no quisiste ni archivar
ni un solo momento
ni un segundo odiado
de este amor impuro y agotado
enfermo y delicado
pequeño y despistado
que se apaga

este amor se apaga
como se apagan los impulsos de tu amor
como terminan los mensajes que no mandas
este amor se apaga

y repetimos los errores
que si antes eran grandes ahora son enormes
y lamentamos no tenernos uno al otro y darnos flores
que nos alivien un instante
cambien todo y nos perdonen

nuestra falta de cabeza
es peor que la pobreza porque no nos ha dejado tener nada

este amor se apaga
como se apagan los latidos de tu amor
como terminan mis canciones que no acaban
este amor se apaga. "

Canción: Extrema pobreza
Cantante: Ivan Ferreiro

Así era ella, así soy yo

Fotofragía: Carl Warner

"Las ideas las tenía yo, ella las ponía en práctica. En general a mí las ideas se me ocurrían cuando espantaba recuerdos o cuando sentado a mi escritorio de ideas jugueteaba con la réplica del puñal de Sandokán, o miraba arder el fuego de la salamandra o miraba el cielo a través de la ventana. Yo hubiera querido, y se lo dije a ella muchas veces, que todas las ideas hubieran sido sometidas a un control estricto de calidad. Yo quería tirar las ideas sobre el escritorio de ideas, atacarlas por los cuatro costados, ver hasta dónde resistían, hasta dónde eran viables y después hasta dónde eran redituables. Pero ella las ponía en práctica enseguida. Así era ella."

"Cerrado por melancolía" de Isidoro Blaisten

Ignorante segregación

Pintura: Las Señoritas de Avingon
Autor: Pablo Picasso

"- No olvide que no sólo Sócrates era feísimo, sino que muchas amantes famosas tampoco destacaban por su perfección corporal. El racismo estético es casi siempre una manifestación de inexperiencia. Los que no han penetrado excesivamente en el mundo de los placeres amorosos, sólo pueden juzgar a las mujeres por lo que ven. Pero los que de verdad las conocen saben que los ojos sólo pueden comunicar una mínima fracción de lo que una mujer puede brindarnos."

La despedida de Milan Kundera

Te siento en múltiplo de par

Fotografía: Marc da Cunha

" Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores blanquísimos
donde se juegan las fuentes de la luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y cintas que
dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que
viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven
en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio,
esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre
en una galería de museo.

Además te quiero, y hace tiempo y frío."

Último Round de Julio Cortázar

Nos besa en la boca

Fotografía: Anoush Abrar & Aimée Hoving

"De vez en cuando la vida
nos besa en la boca
y a colores se despliega
como un atlas,
nos pasea por las calles
en volandas,

y nos sentimos en buenas manos;
se hace de nuestra medida,
toma nuestro paso
y saca un conejo de la vieja chistera
y uno es feliz como un niño
cuando sale de la escuela.

De vez en cuando la vida
toma conmigo café
y está tan bonita que
da gusto verla.
Se suelta el pelo y me invita
a salir con ella a escena.

De vez en cuando la vida
se nos brinda en cueros
y nos regala un sueño
tan escurridizo
que hay que andarlo de puntillas
por no romper el hechizo.

De vez en cuando la vida
afina con el pincel:
se nos eriza la piel
y faltan palabras
para nombrar lo que ofrece
a los que saben usarla.

De vez en cuando la vida
nos gasta una broma
y nos despertamos
sin saber qué pasa,
chupando un palo sentados
sobre una calabaza."

Título: De vez en cuando la vida
Autor: Joan Manuel Serrat